Hora en que el viento limpia mis manos de sombra
levemente atenta desenlaza concurrencia horizontal
pintura convocante
mujer con alas
huele de besos es aroma
abeja racimo piel árbol extraña enredadera
asiste agigantada desprendido tiempo
arbolada de reflejos promisoria llama de la noche
saben que vivo ahora.
Saben que ahora me crece un latido desde la desnudez del pie sobre la alfombra
espuma navío sal arena muro viento mariposa
Ausencia de sequía
desierto deslumbrante
humedad de tierra arada
hasta que el mundo grite que no se asombra.
Cruzo confiada el parque serpiente brazo
aquella noche supe que el fuego ardía
y la mañana vino con sus jardines de luna
con libélulas y un disfrutable sonido a trueno en la sombra
después todo fue relámpago...
Esta es la hora, cueva de sol
esta es
la hora.
* * *
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