Con las venas expuestas, desangrada, desde el sueño nunca florecido
desde la pared al paredón que asfixia y grita aguda piel afiebrada
voy a la mañana con las piernas ausentes, sonámbula agrietada.
La poesía me salva
.
Sé que sin ella sería una arteria doblada sobre un apedreado músculo
la infausta soledad bestiada con pellejo de hiena constelada
rodaría sobre mi ombligo el último meteorito-el mas fatídico-
toda yo no sería ni la palabra nada.
Ser un piano ejecutado, voz ardiente y apagada
ventana con rasguños de gato
agónico
la saliva de la insaciable mandrágora
la niña azul acribillada por los fantasmas vivos
la mordaza extendida en un plato de brazos fragmentados
hoy podría oler peor que el nauseabundo hueco de la rabia
pero no
la poesía me salva
Escribo intempestiva, quedo a merced del amor desconocido
por el hábito adquirido de confesar la ternura
lamento el combate en la estación de la lluvia.
La puerta siempre cruje cuando mis dedos la tiemblan
pero hago silencio, los lejanos aullidos de las moscas me calman...
Amanezco rasgada, mutilada, en llagas.
Al frente de mi pecho un fusil abierto en el furioso abismo de las ratas
Camino al encuentro de mi sombra
La poesía
me
salva.
Es muy, muy bello
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