lámpara en el suelo que estrello en el tràfico con ira
recuerdo haber creìdo en tu nombre, tu hueso endodèrmico, el edificio de tus manos
descender los andamios, publicar las metàforas,encender el oficio, desnudarme y herirte
ahora que me gusta imaginar la flecha dulce que enseña el verdadero ojo que no te robara nadie
todo para mi dulce como un oficio que se ejerce con agrado
escribo dos lineas oscuras en la palma inerte que me acusa indiferente y àcida
"Te amo"
esa esperanza de amor nunca es el amor lo sè pero a pocos les interesa que estabas loco y en serio
por eso este ridìculo folleto suburbano espantosamente cursi
que tengas un viaje interplanetario fructìfero y encomillado
que en el olimpo deslumbren tus aguijones , confieso, nunca vi un pecho tan pequeño , tu corazòn debe caber en la boca de un pàjaro
adònde vamos, la plaza terriblemente desierta , el ningùn patio
decías puedo todo que es nada arràncame el brazo huye no me interesa esconde tu fràgil santuario
yo estarè como siempre escribiendo en una fuga espantos en agenda
universalizando los escaparates , sus pececitos menudos y con un gesto distraìdo acuchillando los ojos de aquellos que no saben que vos sos el que decìs que no sos pero esa costumbre que tengo de envolver en los pañuelos toda la sangre del mundo te salva de describir tus cadenas celestiales
ahora en que te has muerto no te volviste otra cosa que un tablòn imaginario
horno crematorio de la peor encrucijada
pieza de ajedrez que arde, todo en vos solo es palabra de fuego, realidad de hielo, no sè si lo sabes
pero eres frìo como un gigantesco hueco mortal, un iceberg
y la teorìa de omisiòn no reproduce un ocèano, sino la peor literatura del mundo.
No te respiro màs.
Ten buen viaje.Siento un poco de frío
sarcófago epitafio.No regreses jamàs para entibiarme.
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