Día de océano

Día de océano y mezcla

de lluvia azul hospitalaria

y sórdida

desayuno de mariposas negras

nubes de cuero

pianos de humo


A las diez de la mañana

anocheció

y la luna se me quedó dormida en los ojos

cancionando volcanes de lava

vitalicia


Policromía

ruido a hombres en calle angosta

nítidos, palpitantes

desauxiliados

grifoideos

espléndidamente breves.


Fresco sol que se desliza

por una ventana oscura


Todo lo inmóvil musicaliza.


Tal la vereda rasgada con penitencia de insomnio

en la que un hombre -del que sólo recuerdo los zapatos-

entró por la rendija de un "interview"

para incendiarme de muerte con un cometa

la espalda

tal como si todo el aire de la pieza

se poblara de fantasmas.

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De "El tiempo de la lluvia", 1999

* * *

(Imagen: Emiliano Di Cavalcanti, Brasil)