esa larga soledad tan adusta y triste
esa grieta que invade y no descansa
ese desamor de muñecas muertas
desarmadas.
La vida
esa muerte de todo y para todos
la de todas las lenguas en la luna
mentira que se aman unos cuerpos
mentira que son mas que dos murallas
pero si acariciamos el sueño de la noche
con los pies apurados dos en cuatro
podríamos descubrir un aire de palomas o de estrellas
podríamos reinventarnos...
¿Y si el amor existiera?
Ese milagro de peces, o de grillos
esa bandada de ranas en los charcos
ese camino de árboles con viento
o ese furioso conjuro del abrazo
en que decir compañero-compañera
en que decir el mundo y serle mágicos...
Pero el amor es la mayor de las ausencias
que se nos pierde como un río de pájaros oscuros
por el paisaje inmaterial de tus manos vigilantes
del día que amanece innominado
la pena-luna de Neruda
la vieja calle despoblada de otro año
y el futuro no es nada permanente
ni la vida es otra cosa que un estadio.
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De " En la piel de un relámpago" (2002)
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(Imagen: Clarisa Prince Figueroa)
