No es tu muerte ni el sorprendente ruido de los ojos
no son los veinte años en que no tuve nombre, ese crespo animal,ese blue gata indómita
tampoco el humo de cemento ni los tatuajes en la madera
no es tu piel ni la música lo que me devora quejumbrosa las sienes
Soy yo que disipo la nostalgia con todas las palabras del invierno.
Anónima la frente
la mendiga horizontalidad de las paredes
cascada de voces hundida en algun sueño indiferente
cruje el cuerpo de tu boca.
No es tu muerte.
La agonía del hijo es la que duele
no tiene pausa la geometría abierta de las miradas urbanas
el cuerpo caído
los paisajes rotos de la ventana húmeda
los colores secretos del pan misterioso
Tal vez esté dormida la cicatriz
y todo sea un ritual sombrío de máscaras y cadenas
he visto la ceremonia táctil, los troncos amarillos reproducirse
en tierra infértil
fui por quien amaba
con el alma atada a la cintura.
Todo menos tu muerte.
Lo que grita es la siesta sin historia
los tendones rasgados
la inexplorada verticalidad de los abismos nutridos
la locura en los ojos de las hormigas.
Disuelvo los papeles amputados en el siempre nacer de los relámpagos de la hierba
recuerdo tu voz de luz unánime
en los pueblos oscuros tejado primavera
llovías colérica sobre pentagramas de trigo
y los trenes entreabrian las compuertas de los faros
en tu cabellera baldía.
Los gemidos que traficabas hoy amanecen en los brazos de los ciegos
como la nunca apacible vida del otro que no vé
caida sobre el abierto temporal de los engendros medusa espasmo de estambres
con una grata indiferencia de reina derrotada
en su circunferencia de péndulos y brújulas
.
Me encanta lo que escribes.es realmente como si lograra mirarme en un espejo de palabras que me cuentan como soy.GRACIAS!!!!!!
ResponderEliminarMUY BUENO TODO LO TUYO
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